О, улица Росси, воспетая тысячу раз,

на тысячу лет ещё хватит тебя для поэтов.

Короткий твой путь продолжается в тысячах глаз

и длится, и мчится, не зная преград и запретов.

И мчатся по свету вослед за четвёркой коней,

вослед Аполлону два дома в ампирных колоннах.

Всего два крыла – вот и улица вся. Но за ней –

и город и гений и гордость людей окрылённых…

Я резко живу, но порою среди суеты

к тебе прихожу, замираю – и с места не стронусь:

о, как не хватает мне в жизни твоей прямоты,

и как мне нужна эта верная вольная строгость!

И юным Икаром смотрю на земное житьё.

И с крыльями Росси я пекло любое осилю.

О, зодчий, недаром столь имя созвучно твоё

с тревожным и жгучим и радостным словом – Россия.

Нетленные крылья над хлябью болотных глубин –

не сыщешь родней, не придумаешь крепче замеса…

О, царственный город, не так бы тебя я любил,

когда бы не вырос в селе среди русского леса,

где слёзы тумана дрожат на шершавой коре,

где белая просека длится меж золота сосен,

и в музыке просеки тихо идёшь на заре –

как будто проходишь по утренней улице Росси…